Più Babbo che Natale.

Era un natale di tanti anni fa. Ero in un grande magazzino, uno di quelli a tre o quattro piani (tanto alla fine sono tutti uguali).

Era il periodo di natale e con mio papà eravamo saliti al piano "Bambino". Era il piano dei giocattoli. Lo ricordo pieno zeppo di scatole, robot in movimento, biliardini, palle, palloni, sacche e c'era un odore strano (o forse lo sentivo solo io). Con noi c'era anche mia sorella, più piccola di me. Ricordo di aver avuto intorno ai dieci anni (forse), magari ero ancora alle scuole elementari, difficile da ricordare con precisione.

Ci eravamo separati perchè io avevo mire diverse da quelle di mia sorella; lei più piccola seguiva il biondo delle bambole che si facevano allattare, io di poco più grande già vedevo nelle macchine telecomandate tutti i miei pomeriggi futuri.

Il problema venne quando lei trovò ciò che, senza alcuna ombra di dubbio, avrebbe chiesto in dono a Babbo Natale. In pochi secondi corse da mio padre e lo trascinò davanti a quel pacco (impossibile ricordare cosa fosse). Mio padre sorrise e chiese a mia sorella se fosse veramente sicura e il cenno di risposta della sua testa fu sicuro e attendibile. 

"Allora stasera scriviamo a Babbo Natale", questo fu il commento.

Mia sorella continuò il suo giro di perlustrazione; messo al sicuro il natale, la befana sembrava ormai ancora più vicina (è la teoria dei bisogni; soddisfatto uno, ne viene subito uno nuovo. Meno male che esiste altrimenti "noi" pubblicitari saremmo tutti a casa). Non appena mia sorella girò l'angolo mio padre mi guardò serio, stava per dirmi qualcosa di importante, era forse preoccupato, sapeva di rivelarmi qualcosa che avrebbe cambiato la mia vita, ma in un certo senso doveva farlo, anche perchè se qualcuno avesse comprato l'ultima scatola di quel giocattolo, forse, mia mamma lo avrebbe scannato vivo (divagazione...). 

"Stai con tua sorella, e fai in modo che non passi ancora quì vicino, che io le compro questo "coso". Sapeva di svelare un mistero lungo quasi dodici anni, era conscio di togliere, almeno in parte, quella magia che veste il natale, mi stava svelando un mistero. Il mistero: Babbo Natale non esisteva davvero.

In classe, alle elementari, i più spavaldi (quelli che vengono con la pizzetta rossa della pizzeria sotto scuola e non col panino fatto dalla mamma) facevano finta di saperlo e davano l'idea  che la cosa non li tangesse più di tanto, ma in cuor mio, appartandomi, ho sempre pensato che fossero dei coglioni. Perchè togliere la parte super di un periodo già magico?

Ad ogni modo, in quel momento, io feci cenno di sì con la testa a mio padre, dando per scontato che io, quella cosa, cioè la verità, la conoscessi già. Magari in parte era così, solo che sentirselo confermare dal tuo Babbo era quasi come perdere la verginità andando con una prostituta. Immediatamente mi sentii più grande, fiero di essere passato dal lato opposto della strada, di quelli che sanno, ma anche un pochino triste. Ora sapevo davvero e non potevo più farmi illusioni. In quel momento ho pensato che una cosa peggiore di quella, riguardo al natale, non avrei mai potuto saperla.

Immaginiamoci quando, tempo dopo, scopro con piacere che Babbo Natale altro non è che un'icona inventata da una multinazionale che produce la bevanda più conosciuta del mondo. Pazienza.

Che dire, il mio augurio è che in qualunque modo lo abbiate scoperto voi, vi sia comunque sempre rimasto dentro.

Buon natale.

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